Mit heiterm Blick folgt das Tal
dem Gezuck der Meisen.

Steine streifen die Schatten ab,
während der Wind sich einrollt

in einem Viehtrog. Der Fluß geht
gemessen durch die Gründe
wie ein nachsichtiger Mönch.

Ein Weg paßt auf, daß niemand
abhanden kommt. Beidseits

gehen die Ufer in gelbem
Blühen auf wie die knisternden Seiten
eines ungelesenen Buchs.

Eine greise Hummel zupft am Wind und malt
Hieroglyphen ins stumme Gras.