Fast übersehen, so tief am Baugrund die wackere Melde:
     Unsichtbar flüchtigem Blick hebt sie zu Kränen den Kopf.

Schwebend, vom Stengel gelöst in kreiselnden Konstellationen,
     Pole, die immer sich neu ordnen wie Schriften der Luft.

Weiß, als hätte aus Gips sie gebildet die winzigen Blüten:
     Knoten, wo Weiß sich erkennt, Weiß, auferstanden in Weiß.

Oh, mehr Baugrubenverse! Schön, Ihre Distichen.