Sie schwanken wie Halme bei jedem
Anfahren, bei jedem Bremsen,
sie schwanken, als trügen sie
schwer unter ihren Blicken, verbissen
damit beschäftigt, nur Leute zu sein.
Jeder einen Sack Nasen im Gepäck, Gesichter
wie gechlossene Briefschlitze.

Sich anklammernd an die
Haltestangen wie an Käfigstäbe,
starren sie hinaus ins Land,
wie auf etwas,
das sie gerne noch
verhindert hätten.

Draußen gibt es nach allen
Seiten nur eine einzige Richtung.
Erleichtert legen sie beim Aussteigen
ihr Gesicht wieder auf, stopfen sich schnell
eine Portion Wind in die Tasche, lachen
darüber, daß sie wieder sie selbst sind.

Spärlich die Ortsschilder.
Zu Boden blickend wie Büßer,
tragen sie ihren Namen
wie eine Sünde vor sich her.

Ein Spielplatz denkt an Kindertage
zurück. Wind aus den Tiefen
der Hecken läßt die Schaukel
schwingen. Die rostige Wippe
zählt Regentropfen.

Noch ein Halt unter freiem
Himmel, wo nur ein Feldweg wartet.
Die Haltestellen wollen
endlich mitgenommen werden. Äcker
drängen sich um einen
trockenen Unterstand. An einem
Zaun bleibt ein Fetzen
Gegend hängen im nächsten Sturm.

Über Straßenbahnfahrten schreiben kann auch nicht jeder ... (Das heißt. Könnte auch Bus sein.)