Aber die Bahn kommt nicht.
Ziegen fressen der Kälte ein Ohr ab,
die Manteltaschen beißen mir in die Finger,
alles, was Räder hat, ist vorgefahren,
und die Bahn kommt nicht.
Die Zeit klingt wie ein begonnenes Wort,
dem der letzte Konsonant fehlt. Und fehlt.
Und fehlt, und ich konzentriere mich darauf,
nicht hier zu sein, ich bin mit aller Kraft
nicht hier, aber der Ort holt mich wieder ein.
Ich stehe auf einer beschrifteten Insel
am Feldrand, wo in der Ferne eisige Lichter schweben
wie an der Stirn eines Riesen.
Kein Gedanke, der etwas nutzte, alles, was ich weiß,
habe ich schon auf dem Weg hierher gedacht,
ich habe mir für diesen Bahnsteig nichts zu denken
aufgehoben, und nun ist Nacht geworden,
und die Bahn kommt nicht, selbst die Ziegen
geben auf und drehen ab in Wind
und Nacht, und lassen mich alleine, hundert Meter
hat der Bahnsteig, jede Meile ist mühsam. Raben
frieren am Himmel fest, ich konsultiere
Gebrauchsanweisungen, ich trage mit dem Lautsprecher
einen Wettstreit des Schweigens aus, ich warte, ich
balle die Faust, ich warte, ich warte, weil ich warte,
die Zeit faltet sich in Tautologien auseinander,
ich strande jede Sekunde aufs neue. Sternschnuppen
fallen in Schwärmen, Fische bellen im Teich,
Zettel mit verborgenen Namen flattern ins Dunkel davon,
und die Bahn kommt nicht. Ich grabe, ich grabe,
aber am sandigen Grund dieser Stunde findet sich
kein einziges Wort mehr, die Bahn kommt nicht,
wo wollte ich eigentlich hin, vielleicht
schlägt mich die Zeit doch noch tot.