Etwas lauert hinter diesem Drahtverhau. Rostige
Strähnen in der milden Abendluft. Der Weg
nimmt eine Faustvoll Steine und krümmt sich
ins Buschwerk, wo er verschwindet
aus dem Blick, wie ein Verräter zu beschlossenem
Verrat. Die Kurve lauert. Wartet auf einen
unbedachten Schritt, der vielleich noch fällt,
eines milden Abends. Wie jetzt, und eine Amsel
schimpft, weiß zu dieser Stunde mehr. Die Steine
ruhen. Die Brombeerranken ringen die Hände.
Und der Kiesel dort hinten,
der weiß, was hinter der Krümmung liegt.
Die Büsche strecken ihre Dornen nach jenem
Geheimnis aus. Dorthin,
wo der Schatten schwerer wiegt, das Licht Mühe
hat, der Wind einen Bogen macht. Vielleicht,
daß ein böser Traum dort wartet, ein Schlaf, ein
Gesicht. Vielleicht fräße sich, gelangte man
dorthin, ein Gedanke in die Seele, den man
nie wieder loswird. Oder vielleicht wartet dort
das Vergessen. Der Zaun ist halb
eingefallen, kaum, daß die Pfosten halten.
Schatten rütteln am Stacheldraht. Ein Bonbonpapier
liegt in einer eingetrockneten Pfütze. Reifenspuren
verschwinden, als habe sie ein Tier ins Gebüsch
gezerrt. Ein rostiges Schloß
grübelt an der Kette. In den Gliedern
verhakt, verblaßt eine blaue Hieroglyphe
Plötzlich ist der Weg wieder da, steht, eingedenk
einer schrecklichen Tat, dicht am Gatter
und blickt dem Passanten nach.
Kein Laut dringt vom Dorf hierher. Die Glocken
sind verstummt. Über den Wipfeln schwebt
der Mast einer Sendeanlage –
Pferde schütteln die Mähne. Namen gehen
fehl. Schilder meiden den Ort.