Einmal war ich schlaflos. Ich lag in der Dunkelheit meines schiffgroßen Betts, grub mit dem Zeh in taubem Gestein und wackelte leise an meinen porzellankalten Zähnen, während ich den Flügen der Frachtliner lauschte, die Schleppen aus tönender Einsamkeit durch die Nacht zogen. Ich stellte mir vor, sie hätten vielleicht Träume geladen und würfen sie nun ab über dem von spärlichen Lichtern bestirnten Land tief unten. Oder womöglich brachten sie keine Träume, sondern trugen sie fort, Diebesgut, oder flogen verdächtige Nachtschriften zur Zensur, gesellschaftschädliche Visionen einer künftig insgesamt abzuschaffenden Nacht. Oder vielleicht träumte ich schon und war in einem Traum, in dem Träume gestohlen oder zensiert werden. Über der Frage, ob mein Traum nun gestohlen war oder nicht, ob es überhaupt möglich sei, einen entwendeten oder der Zensur zum Opfer gefallenen Traum zu träumen, wachte ich auf. Im großen Buch des Morgens dann waren alle Seiten blank.