Im Zwielicht eine Bewegung. Ein Mensch geht zwischen den Feldern. Erst hat man ihn nicht gesehen, gleich wird man ihn nicht mehr sehen, und dazwischen hebt diese Gestalt, als sei sie sich der Bedeutung dieses Moments bewußt, den Fuß, setzt ihn mit Sorgfalt vor den anderen, macht ein Schritt; kein Laut ist zu hören, die Entfernung ist zu groß. Von der Ebene indessen dröhnt das Brausen des Verkehrs. Die Ferne steckt Lichter auf. Rauch nimmt die Farbe von Nacht an. Die Schollen streben fort, als suchten sie in Schwärmen ein Lager. Der Gehende löst sich auf; einsam schwebt der Hut im Brei der Dämmerungen. Die Wege beginnen alle, ein Ende haben sie nicht. Die Wege verfügen über die ferne Gestalt, wie Bäume über den Wald verfügen. Dann ist der Mensch fort, ist in der Senke zwischen den Feldern verschwunden wie ein flüchtiger Gedanke von anderen, beständigeren Gedanken abgelöst wird.