Der Hase setzt zum Sprung an im Tod, als habe er diesen Sprung, gestreckten Leibs, nur geträumt, und wie man im Traum nicht vorwärtskommt, obwohl man sich abmüht, so bleibt auch der Hase in der Anstrengung erstarrt, kommt nirgendshin, und die Luft braust durch seinen Stillstand, zäh und auswegslos träge, kämmt ihm das Haar, ihm, der nirgends mehr auftrifft, der für immer aufgetroffen ist, seine Sprungbahn zu Ende vor dem Ende, so liegt er im Graben, in den Augen noch den Schrecken des Feindes, den Triumph des Entkommens, die wollüstige Ekstase der Flucht, des Todes; sein Körper noch voller Spannung, Vibration, von Hinterlauf zu Vorderlauf die ganze Unendlichkeit einer Sekundenbruchteils durchmessend, eines Zeitintervalls, das nie mehr verrinnt, das zusammengefallen ist zu einem Punkt ewiger Ausdehnung, und so, aus der Unendlichkeit in die dürftige Dauer des Diesseits projiziert, das Ereignis seiner Flucht notiert ins Gras, wie ein kostbarer Gedanke, ein nie wieder solcherart zu erreichender Vers.