Jenseits der kühlen Mauer
steht gleich die Ferne
an. Wie Vögel, die Quartier
suchen, haben sich die Wolken
hinter die Hügel verzogen.
Die Straße strömt durch die
Fenster, Gartenstühle strecken die Beine
unter die Schatten aus.
Wie ein verschwitztes Hemd
hängt die Sonne mild in der Kastanie,
in deren Schatten Fliegen kleine
Nester aus Funkenflug knüpfen.
Kein Huhn weit und breit, im Staub
liegen Körner wie in einem Grab der Etrusker.
Im Hof brüllt der Hackklotz gegens Licht an.
Fern unter den Dächern des Tages
kreischt eine Säge Gefahr.