Der Trekker hängt an der Staubwolke
wie ein blitzender Knopf am wogenden
Kleid. Die Räder malen, pflügen
gelbes Licht unters Feld, graben
den Lärm mitsamt den Wurzeln aus.

An den Bäumen steht das Feld still,
ein Atemholen bleibt in Vogellungen.
Am Grund zirpt der Kalk
nach Steinen. Disteln bewehren
die Schatten mit leuchtenden Panzern.
Kiesel, in Sonne gefaßt, suchen ihre
verlorene steindunkle Mitte zwischen
den Pfeilen riesiger Äcker.

Keine Stimme geht verloren im
Gewölbe des Nachmittags. Am
Himmelsbogen bricht sich hunderfach
die Farbe des Vogelflugs.