Sein Klang ist wie ein fernes Überhängen
aus Träumen, drin sein Spiel war eingewurzelt.
Ein Ton wie ein Erinnern an sich selber,
worin die Stimme sich als Stimme kennt,

als Freundlichkeit, als warme, sanfte Gabe
zum Ohr, das sich wie nie zum Hören findet,
da es von alten Liedern wachgerufen,
von etwas, das es weiß und niemals kannte.

Ein Klang von immer schon, von fernen Nächten,
der hundert Arten, Klang zu sein, erzählt,
und spinnt noch fort, was er im Traum verwebte.

Und bleibt noch in der Stille unverklungen,
ins Schweigen fortgestrahlt, was klingend lebte,
ein Echo nach dem Echo, das sich lange hält.