Ich weiß nichts von dem leisen Mond. Mit zarten,
und mürben Nägeln schürfe ich die Schwinge
des Sternbilds aus der Tiefe schwarzer Scharten.
Ich bin nicht fremd, nicht nah. Ich bin nicht Haut.
Ich kann nicht sein, was sie nicht sehn, ich singe
zutage, was in Traum und Herzen braut.
Ich bin ein Blick, der hinter allen Spiegeln haust,
und bin nur, wie ich selber angeschaut,
bin, was in stummer Schiffer Augen braust,
ich seh mich wesen in den schwebendfeuchten
Laternen ihrer einsam fahlen Stirnen.
Ich seh in hellen Brunnen Goldhaar triefen,
ich seh mein eignes Staunen widerleuchten.
Ich seh mein Sein erlöschen über schwarzen Hirnen.