Wie sich das Mühlrad um die Nabe dreht,
um immer neue Flut auf Flut zu gießen;
wie unter Brücken immer neue Wasser fließen,
und immer neuer Wind aus Fernen weht;

wie manchmal Laub auf einer dunklen Stelle liegt,
wie Töne morgens aus dem Radio quellen;
der Tisch sich müht, die Brote aufzuhellen;
kein Fenster weiß, was leerer Himmel wiegt.

Und auch, wie abends manche Schollen dunkeln,
auf fernen Straßen Licht nach Lichtern zählt,
im fremden Haus spät Fernsehschirme funkeln;

dich nicht gekannt zu haben schon vor Jahren;
und daß, wer immer einst ein Photo hält
von dir, von mir, nicht sagen könnte, wer wir waren.