wie am spieß das licht
an den kastanien

kleine schreie aus
luftspitzengold

fadenscheinig die naht
zu den fernen geöffnet

die länder
wie ein unhandlicher
codex. lateinisches

licht. seit jahrhunderten dieselbe
Seite. die stirn
pflügend durch
zeilen des felds

zuckend die sanften
spinnenmuskeln an der bank
polierte rückseiten der schatten

warten, warten auf
nachricht in egal welcher
sprache. der wind
steckt geheime
umschläge in hecken