Scharfkantige Stücke, Beton,
Keramik, Stein, kratzen im Trog des Abends.

Unter der Hecke hockt Schriftliches
mutlos wie Pamphlete
einer vergessenen Revolution.

Aus der Tiefe des Felds
über die Schulter zurückgeschaut:
das Zittern der Laternen an der
Straße, ein Zug reuiger Sünder.

Kein Himmel sucht noch
in den Pfützen. Unversehens
hat sich ein Kiesel
in die Tasche gestohlen.

Der Wind pfeift den Drähten ein Lied.
Unterm Lampenschein gedrängt der Garten
will durch die Fenster ins Haus.