Wie das Grün sich rar macht
unter den Bäumen.
Gänsehaut zieht ein Tuch vom Weiher,
und im Nichts des leeren, grauen
Himmels lärmen die Flugzeuge.
Ziegel liegen umher, wie
von einem Kleinkind zerschlagene
Puppenhäuser. Wie das Wurzelwerk über
verlorene Brillen wächst, der Efeu
mit Schnürsenkeln spielt.
Überall in der Dämmerung
stößt mein Fuß an schlafendes Glas,
und auf den Stufen, wo ich einst
aus- und eingingt, rührt sich kein
Schritt mehr. Es ist doch gar nicht
so lange her, denke ich. Da lebten
an diesem Parkufer Pinguine. Jetzt
such ich vergebens in den Schneeresten
nach ihren feinen Spuren. Mit kargem
Futter lock ich die damals schon scheuen
Tiere. Raschelndes Schilf, eine Ente
schaut mir empört entgegen. Ohne
daß ich merke, fressen Hunde den Köder.
Ich blicke den Wegen bis auf die bleiche
Haut, ich höre die Straße lärmen im Rücken,
jenseits der kahlen Robinien zucken
die fernen Sternbilder heller Wohnungen.
Es gibt jetzt Mobiltelephone und
Komputer, es gibt so viele schöne Dinge,
die es damals nicht gab,
die Werbeplakate versprechen
die Rückkehr der Mode von vor zwanzig
Jahren. Die Zeitungen schreiben. wie
alles immer besser und besser wird.
Von den Pinguinen sprechen sie nicht.
Ich bleibe, bis es dunkel wird, als könnte
doch noch ein Schritt fallen auf den frierenden
Weg. Ein Plätschern im Weiher läßt mich
auffahren aus meinem Traum. Aber
einen Pinguin sehe ich nicht. Es muß
sie aber doch noch geben irgendwo, so
wie es doch irgendwo noch deinen
Blick geben muß, der auf Schönem ruht.