Sonntag, 1. Februar 2015
Zweiunddreißig (Noch ein Wintermorgen)
Solminore,
18:59
Buchstabenweise kommt der Morgen zu mir.
Seine zerbrochenen Lettern fallen
mir klappernd auf den Tisch.
Welche Stunde erzählt
mir von meiner Traurigkeit?
Eine Spinne fügt winzige
Schatten zu Einsamkeiten zusammen.
Den Schnabel voll Silbenrätsel
tragen die Meisen das Fenster zu Tag.
Was hilft's. Störrisch übe ich fremde
Wörter für „Nacht“.
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Last modified: 06.02.20, 10:44
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Kommentare
Über Straßenbahnfahrten schreiben kann
auch nicht jeder ... (Das heißt. Könnte auch Bus sein.)
auch nicht jeder ... (Das heißt. Könnte auch Bus sein.)
Lakritze, vor 9 Jahren
grosse gefühle tief gegründet Aus
dem stillen Raume Aus der Erde Grund Hebt sicht wie...
dem stillen Raume Aus der Erde Grund Hebt sicht wie...
wilhelm peter, vor 9 Jahren
