Mit verhülltem Haupt
stehe ich im Feld, wo
am fernen Rain die Frauen
mit den Krügen gehen.

Es wäre Winter, und die Blumen
lösten den Zoll in getriebenem Eis.

Der Horizont schöbe sich
abendeweise vor den wartenden Fuß.

Flüchtiger Anhauch des Hasels.
Wolkensprößlinge, gespalten in
blauem Wasserlicht.

Wenn ich den Arm hinter mich hielte,
fräße mir ein wilder
Rabe aus meiner eisigen Hand.