In der Dämmerung verschränken die Vögel
ihre verschiedenen Arten, zu schweigen.

Im Blau der Häherfeder offenbaren sich
tiefere Firnisse des Abends.

Der Tümpel zeichnet aus dem Gedächtnis
einen Kranichzug nach.

Eine letzte Schwinge entfernt sich
aus dem Himmelsviertel, wie ein Pinselstrich,
der sich selber löscht.

Zur Reihe schließt sich der Waldsaum,
wo eben die Bewegung eines Tiers
eine Lücke riß.

Eine kurze Entblößung, ehe die Zeichen
zurücksinken in ihre eigene Gestalt,
wahrhaftig wie Buchstaben, die auf dem Kopf stehen.

Nach dem Vorbild uralten
Diebesgesindels ziehen die Dohlen

Masken aus der Dunkelheit des Schlamms