Wir graben hohlwangige Birnen aus
bracher Erde, einen heiseren
Schatz des letzten Jahres.

Kühl wie Schneckenblut
läuft uns der Saft
über die rauhen Hände.

Scharbock auf der Zunge und Dreckmond
unterm Nagel, der Morgen
linst in den Ofenruß.

Von unseren Hüften bröckeln
die Wintersonnen. Winde
zucken die Achseln unter
deinem flusigen Arm.

Im Lee buschigen Raunens
machen wir in die
Pluderrosen, haltlos am keuschen
Harn gebaut.

Lachend schütteln wir
die Blätter aus dem Haar,
tasten uns nach jungen
Hörnern ab und stecken einander
einen Sonnenschnitz
an den heitersten Schlaf.