Die Hügel noch wie Falten eines Tuchs,
noch nicht von Sonne glattgestrichen.
In Tümpeln treiben Bilder, freie Wesen,
von keinem wachen Auge abgespiegelt.

Die Vögel schweigen ihr Geheimnis aus,
in ihren Kehlen bleibt die Stunde stehen.
Die Schatten teilen sich den schmalen Raum.
Das Licht ist feucht, als regnete es Wimpern.

In Stiefeln steht das Dunkel wie in Pfützen.
Was gestern war, das ist schon Jahre her.
Man kann nicht aufhören zu schauen.

Nichts schaut zurück. Die Tümpel sind geschlossen,
die Spiegel umgewendet. Ich muß bleiben,
wo unser Tag nie war. Die Hügel blauen.