Am Morgen, zwischen zwei Arten
von Dämmerung, wie Wimpern, der
Beginn der Seggen.
Wirrnisse, aus denen, wie träumende Kinder
das Gras auftaucht, als sei alles noch ungewiß,
am meisten die eigene Form:
die feinen,
die allzu feinen Grenzen von Licht und Halm
und Webfasern zwischen den Fingern der Luft
und Arten von Regung, fadendünn und immer wieder
die Seiten wechselnd, als müsse es erst noch
herausfinden, ob es dem Licht oder dem Stoff
zugehört, mühsam noch im Vertrauen
zum Wind.
Wie der Einfall im leuchtenden
Fließen, Gras zu sein: Nicht zu zeichnen, nicht nach-
zuschreiben, der Versuch nur, die Luft zu
schraffieren, so fraglich-fragil, daß
das Licht sich im Labyrinth seiner Schatten
verirren mag. Wo ein Strahlen endet, beginnt
noch kein Halm, wo es anfängt, zu leuchten, noch kein
Schatten, kein Spiel, bleibt alles ein
Gedanke zwischen Halm, Qualm,
glimmenden Quasten am Wind.