Als wäre ein Irrtum im Augenwinkel
beim Blinzeln einfach stehengeblieben.

Eine Handvoll Bausch, der alles
mögliche sein mochte, Pinsel,
Kobold, Spinne, schauerlich süß
in seinem Anderssein.

Am Rand der Augenwelt, als blinzelte
da was zurück, wie ein Wort,
das beim Umblättern zwischen
den Seiten hängen blieb.

Und nun, ins Licht gestreut,
ein Pinselstrich, als schaute
die Luft kurz weg.

Und das Licht hält einen Moment
den Atem an, läßt sie stehen, wo sie sind:

Ein Trugbild, das den Trug betrog.