Sie ziehen so langsam, als wollte ein Gemälde den Betrachter überlisten. Als hätten die Linien, die Farben, die Flächen noch ein Drittes gefunden, zwischen Bewegung und Stillstand, einen ganz neuen Gedanken, Wolke zu sein. So wie ein Atemzug strömt und doch nirgends hinkommt. Wie ein Blick fällt und doch beim Betrachter bleibt. Wenn du aufblickst von dem Gesicht, das du küssen wolltest, ist es, als käme die Wolke noch einmal an den Ort zurück, den sie noch gar nicht verlassen hat. Ein SChwarm Vögel zieht vorbei. Ein Kirchturm gleitet davon und läßt die Wolke stehen. Unterdessen liegt das Land ringsum aufgekratzt, fahrig und leer, wartet auf Schatten.