Überm Stuhl das Handtuch von gestern.
Der Kaffee hockt mit den Küstenlinien
vom Abend allein am Tisch.
Die Taschen sind steif von gelben
Sanden. Im Kessel klirren Muscheln.
Ein Haar geht fremd zwischen den Seiten.

In der Hängematte eines Sonnenstreifs
ruht sich der Morgen aus. Ein Weinfleck
auf dem Wachstuch krümmt sich
lichtscheu wie ein Gaunerzinken.
Aus dem Handtuch fallen lauter Münzen.
Deine Braue, von Stunde zu Stunde,
ist ein abnehmender Mond.