Ankommen, wo die Sonne
nur ein Häusereck entfernt ist.

Wo Uhren schlafen im Dämmer
von Häusern wie Hunde in der dunkelsten
Ecke des Zwingers.

Die Straße zu klein für Flugzeugspuren.
Der Himmel wohnt im schmalen
Bogen der blitzenden Traufe.

Wo die Schatten nach Hause ziehen
und die Luft sich in einem
Flügelschlag erfindet.

Einen Namen aus der Luft fangen,
und die Schlüssel aus dem Mittag holen, wo die
Steine ihn gehütet haben.

Wie eine Schar tobender Kinder
bleibt das Licht draußen, indessen

in der Küche Schweiß und
Asche wächst zur Erzählung von
Schemel und Krug.