Mücken, tanzend, wie Rauch
zu den Ohren der Götter.

Das gefräßige Grün wendet
an der scharfen Marke des Hähers

dessen Schnabel dem Wanderer
den Blick über die Stirne
zieht. Am Grund füllt sich

der Stiefel mit Wackersteinen.
Mondschimmer fällt von der
Blöße der Augen. Sterbende

Taster. Wie Lider über eine übermüdete
Iris stürzt blauer Fichtenschatten
durch die Haut des Lehms.

Im großen Ohr der Nacht wird
die Stille zu Muschelsand

und das Licht gleitet auf Rutschen
lautlos zur Unterwelt.