Die Finger suchen Halt im
Wind, wo Vögel ihr Herz an seidene
Faden hängen, kaum hält
der Stiefel am Pfad,
allein die Blicke ankern im
Wolkengrund, während
die Wipfel zu den wirbelnden

Falken fliegen. Die Pferde
halten sich an ihrem Schatten
fest, Zäune haben das Feld
angepflockt. Der Sturm reißt
die Masken vom Hügel herunter, legt

ein brutales Antlitz
frei. Der Zeiger nagelt
den Turm am Himmel fest,
die Dächer fliegen, die Fliegen
suchen Halt
unterm tränenden Lid.