Wie Bettler ihren leeren Teller
so hält die Hundspetersilie
ihre geöffneten Körbe empor.

Der Feldweg kracht
an die Säulen des Gewitters.
Die Hitze läuft auf Seife, wendet

im Schatten ihren Mantel um.
In den Steinen am Acker übt
der Donner das Schweigen.

Gleich einem schwarzen Heller
zahlt die Bremse, blüht
wie ein Zeichen aus Pech
auf der glatten Stirn des Schnitters.