Mit nichts als
einem Sternbild,
auf die Wange
gekratzt:

Hingehalten dem haar-
losen Wind, Blicke

durchs Schlüsselloch
im Auge einer Möwe.

Und in den Steinen am
Abend kehrten
die steilen
Reime des Schiefers wieder.

Wo der Mond sich
scheitelt, warf
der Strom Anker an Klippen

Was aber stürzte, blieb für
immer als Gesang
in der blonden Luft.