An Rispen, die das frühe Licht verlängern,
wie Finger, denen an der Tastung läge,
an Warzen, Schwielen, Hufen, an der Schräge
von Hüften einwärts führend hin zu engern

Gemächern, ruht die dünne Haut der Stunde:
Gefaltet in sich selbst gleich Wundertüten,
die aus sich selber weiter Wunder brüten
in roher Blüte wunderheiler Wunde.

Und da, den Schlaf von Innen auszuhöhlen,
den Traum in Trockenheiten ausgestülpt,
verwandelt, was allein im Traumesraum gelänge,

verzwirbeln sich im Tausch die Blastocoelen,
mich höhlt's, du sproßt; wächst keimend fellgegilbt
sich selbst noch unerkannt dein zartes Bocksgepränge.