Ich halte deine Hände voller Gärten,
in Augen schlittern Wolken übers Deck,
du nennst der Aster keinen höhern Zweck,
dein Mund ist fruchtvoll unter Mispelbärten.

So freundlich ist dein immergrünes Walten
daß Quappen in den Märchenspiegel schwimmen.
In Steinen wohnen, wo du pflegtest, Stimmen,
die einen Abend sanft bei Halmen halten.

So geh ich rückwärts blind zu alten Fährten,
Gedanken kommen schöner kaum vom Fleck.
Es brodeln in dem Mückenschwarm Gestalten,

die du nicht riefst, nicht wehrtest. Auf geklärten
Erinnerungen wacht ein Frosch. Im Eck
entspiegelt sich die Wärme in den Spalten.