In Scharen strömen die Winkel
aufwärts zum Feld. Steine halten
Wacht. Wie ein vergeblicher
Zeuge blüht noch der Brombeerstrauch.

Die Bäume bleiben unter sich. Sie schauen
vom Hügel und teilen sich untereinander
einen billigen Schatten.

Der verwachsene Pfad schleift
Hundegebell ins Abseits der Büsche.

Pferdegetrappel verliert sich
in einer verzweifelten Vase
am verwüsteten Tisch, wo
das Fenster zur Nacht hin endet.

Kinder verspäten sich. Man hört sie noch
von fern. Mit dem Grashalm zwischen
den Daumen pfeifen sie
für immer auf den Tod.

Vor dem Abend machen die Wege kehrt.
Mit leeren Händen
kommen die Hecken zum Haus.