Am Morgen bist du weich wie Kuchenkrumen.
Dein Mund ist wie der Mohn noch ganz zerknittert,
die Stirne trüb, wo dich ein Traum durchzittert.
In deinen Blicken wachsen Butterblumen.

Du bist so zart wie Inneres von Nüssen,
von keiner ernsten Wachheit ausgehärtet.
Wir sind noch Spiel, wir dürfen unbewertet
so tun, als ob wir schliefen, wenn wir küssen.

Wir küssen uns gleich sanften Häutungstieren,
die eins das andre aus dem Schlaf entdeckten,
und sind einander Sog nach Traumgewittern,

wenn wir einander hin zum Tag verführen.
Wir schaun uns an. Und was die Träume weckten,
wird uns im Wachen süßer noch erschüttern.