Als stürzte mir der Blick, fremd
geworden meiner Braue, zu groß für
das gläserne Gefäß der Pupille,
aus dem Augapfel, rollte
ins Feld hinaus, sich selbst abfangend in der Luft,
geballt, schwarz, gefiederte Zunge
Wind, zahlloses Münzgeld zwischen Bewegung
und Stillstand, Wellen,
an denen Kopf und Stirn mir hängen
wie einer Nabelschnur aus Licht,

und stiege dort, kollabierend
in Flug und Schwinge, wie ausgesponnen
und schließlich sehnsuchtsvoll
abgenabelt aus dem Augenlicht, in einen andern
Schatten, suchte sich

ein anderes, fernes Auge, um fliegend da
zu wohnen.