Die Luft ist nicht mehr durchlässig für Schwalben.
Das Licht steht ganz allein am Beckenrand.
Wie Werkzeug lehnen Schatten an der Wand.
Die Düfte wolkenlos wie schwache Salben,
wo Hügel niederknien, um zu kalben.

Es fällt das Laub so langsam wie auf Händen
geführt. Die Farben sich ins Innre wenden,
ein Windlichtsog zu blassen Herbstgeländen.
Es drängeln sich die Tage an den Rand,
wie hinter Stirnen alter Hochzeitsalben.