Die Ferne trinkt aus meinen müden Augen.
Ich bin den späten Weg zu früh gegangen.
Die Wolke bricht die Stirn wie süße Laugen.

Wo wäre hier ein Wort noch abzufangen?
Ich weiß nicht, was dem Schritt Gedanken taugen.
Die Pferdeaugen halten still vor Stangen.