Schon das Weite gesucht: die Kraniche.
Jetzt warten sie in einer Tasche
des Horizonts, Schwinge an Schwinge
eng gedrängt.

Himmel zwängt sich in die
Schallschlitze der Kirchtürme,
sucht sich ein Plätzchen
neben den Glocken

Wer von den Steinen sich
nicht rechtzeitig eingegraben
hat, wendet den gekrümmten
Rücken gegen den drohenden Orkan.

Die Bilder springen aus dem Fluß.
Solange der Wind nicht
kommt, spielen die Ströme noch draußen.

Die Baumkronen beben wie
Batterien, in denen die Stürme
aufgerollt liegen, bereit zur Entladung
auf den Strecken des Felds

Laub liegt ruhig wie Meßfühler
Hecken haben den Schlüssel
zu den gesperrten Bezirken
der Luft