Musik schlurft bei, wie schlammig angeschwemmt,
aus Hörerschalen, drin die Köpfe hausen.
Man hockt im Schall wie Schnecken in den Klausen.
Man glotzt, die müden Blicke weggeklemmt,
und ist sich selber los. Befreit. Taub. Fremd.

Die Welt ist fern und wie in Glas geätzt.
Ob Wolken draußen ziehn, ob blanker Himmel
erstrahlt, es ist als ob von Klang ein Schimmel
sich breitet über Stirn und Mund. Gehetzt
Synkopen klirren. Wie süße Säure netzt

der Schall das Hirn, bis Geist und Grips verlausen.