Und wie der Wind die Blätterbeutel knüllt,
dort strammes Schild den Weg der Schwäche zeiht,
hier Grenzstein sich zum toten Winkel reiht,
liegt brach ein Wort, von Lettern zugemüllt.

Zwei gehn für sich, an Händen eingeschneit.
Wo sich ein letzter Pfad dem Abschied weiht,
seh ich sie schwinden, wie aus Traum gezwillt.

Die Stille sich vom letzten Tritt befreit,
wie sich das Schweigen mit dem Wort entzweit,
bis Dunkelheit den Stein mit Brausen füllt.