Sonntag, 29. November 2015
Dreihundertdreiunddreißig (Halde)
Solminore,
08:22
Ein Rohr spuckt Vögel auf den Sand. Wie Spülsaum
verfallen Wolken in den Pfützenminen.
Die Skizze eines Baums am Himmel, Flugtraum
der Abgaslinien. Wege hinterm Schlagbaum
gestaut, sie stampfen gegens Eis. Maschinen
entrollen laute Fernen hinterm Waldsaum.
Die Sonnen abgelegt in Magazinen.
Die Stirne leer, im Ohr Gebrüll von Abraum.
Geknicktes Licht, der Blick gestoppt von Schienen.
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Last modified: 06.02.20, 10:44
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Kommentare
Über Straßenbahnfahrten schreiben kann
auch nicht jeder ... (Das heißt. Könnte auch Bus sein.)
auch nicht jeder ... (Das heißt. Könnte auch Bus sein.)
Lakritze, vor 10 Jahren
grosse gefühle tief gegründet Aus
dem stillen Raume Aus der Erde Grund Hebt sicht wie...
dem stillen Raume Aus der Erde Grund Hebt sicht wie...
wilhelm peter, vor 10 Jahren
