Die sanfte Stirn des Tages schmeckt nach Pilzen,
wenn schon das Licht in warmen Stiefeln geht.
Die Farbe in den Seen kopfüber steht.
Es grinst das Regenmaß in gelben Sülzen.

Die Ferne hebt die Hand geschrumpfter Riesen,
wo Fluß und Bachlauf kalligraphisch webt.
Wie nach der Liebe Haar an Schultern klebt:
So seufzt der welke Dost an matten Wiesen.

Und alle Post wird leiser, immer leiser.
Es hängt der Tag wie an dem seidnen Faden.
Die Spinne ruht. Es ruckt der Stundenweiser,

die Last des Tages endlich abzuladen
am späten Hag. Das Licht wird greis und greiser
und schummelt sich von Pfad zu schmalern Pfaden.