Sieben Meilen zählt noch das Licht. Die Dörfer
schlagen sich schon auf die Seite des Abends.
Einarmig stützt sich der Himmel auf einen
Rasenfleck, fern, hoch oben, wo
es eng wird von Aussichten, nur einen
Atmezug von den Vögeln
entfernt, wo das Land fliegen übt.
In einem Kreis aus Kranichstimmen hält
der Horizont die Hand auf, und die Hügel
lassen sich darauf nieder, mühelos, wie alte
Yogameister.
Die Sonne streckt eine Feder übers Ufer,
und das Wasser richtet sich daran auf, schnappt
nach Schatten, schlägt
Wurzeln im Wind, und das Licht
zieht die Stiefel aus, denkt sich etwas
aus Samt, macht sich
auf Zehenspitzen davon.