Die Elstern stürzen aus allen
Landkarten, am Morgen, wenn
das Pergament noch nicht
aufgefaltet ist. Die Wolken
grübeln über die unbekannten Namen
der Luft. Ungerührt ziehen die Wälder
ihre alten Netze ein.

Wir aber bleiben liegen, bis im Morgen
die Farben trocken sind. Bevor
die Bilder im Spiegel erwachen,
dämmern die Vögel. Du drehst dich
in deinem dünnen Tag. Das Fenster
wendet sich ab und läßt uns
zueinander schlafen, weglos.