Das ganze Tal im Schlepptau,
eine Kolonne aus Hügeln und
Hängen, so ziehen die schweren
Schiffe das Land stromauf.

Die Wege nehmen ab
und zu wie Monde. Was als
Vogel auszog gegen den Strom,
kehrt abends als Kirche wieder.
Alle Kreuzungen enden irgendwo
in einem kupfernen Turm.

Der Abend schüttelt einen Sack
Vögel aus überm Ufer.
Im Wasser lächelt eine versilberte Stirn.

Die Schiffe ziehen die Hügel
an Land. Die Bäume senken sich
wie Staub übers Werth.

Jenseits der Möwenschwinge
öffnen sich die Täler wie uralte
Märchenbücher.

Ein Kiesel findet sich nachts
in der Tasche,
wie ein fremdes Auge im Traum.