Auf den gebeugten Rücken der Pflücker
ruht das Licht sich aus.

In der Tiefe des Felds drehen sich
die Windräder wie träge Peitschen.

Weithin hallende Schläge, scharf
wie Befehle. Ein Pfad windet sich
um den frischen Pfahl im Fleisch.

Rabenschnäbel hacken ein Ohr
aus dem zerbrochenen Krug.
Die Weide spuckt einen rostigen
Nagel aus.

Wo die Sonne sich in Schweigen
hüllt, pressen die Zäune ein blutiges
Horn aus dem geschundenen Acker.

Auf dem langen Heimweg liegen
abgebrochene Stöckchen am Grund
wie vergessene Lose.

Unter der eingestürzten Mauer
leuchten die Nelken
wie Wundmale in der Hand der Dämmerung.