Aus der Frühe treten die Bäume
wie vorlaufende Uhrenzeiger

Grünes und Wirres bleibt hängen
am Weg, wo die Stimmen

Farben mahlen. Im Kiesgeschiebe räkeln sich
nasse Silberrinnen

Verklebte Wimpern blinzeln
ins feuchte Licht, an dem
die Fliegen weben

Nägel ritzen Marklinien in
ferne Bezirke der Haut

Immer wieder rutscht ein Kuckucksruf
aus der geschlossenen Faust

Im langen Morgen verteilen sich
weithin die Atemzüge