Und jeden Abend noch ein paar Zeilen
Ovid.
Blöcke einer uralten Sprache,
unverrückbare Monumente, geschliffen,
unverwitterte Erinnerungen verwitterter
Stirnen und so frisch, daß sie bei jedem Lesen
neu funkelnd wie eben erst erinnert
einer ganz jungen Stirn.
Sätze, so streng gebaut, daß man sie
vorwärts wie rückwärts lesen kann,
jedes Wort sein eigenes Juwel im
dunklen Samt des Textes. Wörter
wie Wächter eines Geheimnisses,
das auf sich zeigt, aber
sich nie ganz enthüllt. Manchmal
ein dunkler Sinn, ein Schimmern von Messing
und Gold, marmorne Augen, die Tiefe
eines Raums hinter blinden Scheiben.
Zuweilen ein einzelnes Verb,
das über den Abgrund
von zweitausend Jahren ruft, eine
Stimme aus dem Nichts, an jemanden
gerichtet, der mir über die Schulter
schaut, ein Wesen, das der Text
behauptet aber nicht beweisen kann.
Die Folge von Wörtern, eins
das andere führend und geführt
vom nächsten, ein Kaleidoskop,
Spiegel in Spiegel gestellt, eine
unendliche Reihe von Gestalten und Jahren.
Ich lese, und der Text schaut an mir vorbei, vielleicht
in eine Zukunft, so tief, wie die Vergangenheit
der Wörter und unauslotbar, von dort
sich zu finden als eine ebenbürtige
Vergangenheit?
Der Text braucht mich nicht. Er
schaut mich an wie eine scheue
Nebengottheit, sich selbst genug, die Augen
fest verwurzelt am Grund der Jahrhunderte.