Die Strecken sind wankelmütig.
Meilen verlachen den fernen Berg.
Winkel graben den Finger ins Feld.
Ihr Stolz verachtet Straßen und

Signale. Blickstau in blanken
Pfützen, leergewischt, unruhig
wie gesprungene Teller.

Im Himmelsspiegel sieht sich das Land
selbst in die Zeilen. Täler strecken die Hand
in Taschen voller Kiesel. Fahnen geben
der Luft die Richtung vor.

Gepfercht zwischen den Banden des Horizonts
stromern die Bäume, suchen Antennen
und Masten das Weite, das sie immer
wieder zurückwirft in ihren eigenen

Text. Unentrinnbar, wie auf einem Spielbrett,
aufgestellt nach den Regeln der Wolken.