Sie schweben gleich festlich geschminkten
Mamillen in den hartblauen, tiefen Stillen
überm Fels. Zärtliche Spuren
einer sonnenhaften Regung in den Lüften.

Als hätte hier ein windgebautes Wesen
den Abdruck eines Kusses hinterlassen,
aus Wind und Luft in Farbe abgestreift
an Halmen, Schatten, gesproßt aus Klüften

hoch über Schiffen, die nur Fahnen sehen.
Am Schleifsaum schneller Stiefel, schneller Blicke,
und nur geahnt, als könnte Farbe rascheln,

als löste Farbe sich aus fernen Bojendüften,
um dann, wenn Dämmerungen Farb um Farbe löschen,
gehoben erst von Schwarz noch in der Nacht zu schweben.